"O meu sonho? Fazer explodir em formas e volumes, em cores, em imagens, o torvelinho dos pensamentos e das sensações. Mas o destino mandou que me fossem dadas apenas as palavras, matéria efémera cuja forma é sempre uma ilusão; com um significado tão delicado que um olhar alheio já basta para que mude; matéria fluída, instável, em constante rebeldia.
O escrever será a busca de mim mesmo que o espírito me impõe, uma tentativa de explicação, a única possibilidade de tornar suportável o caos do meu íntimo. Mas conhecendo a fragilidade das palavras, as mais das vezes a escrita surge-me como uma actividade fútil, uma insensatez igual à de querer subir uma duna de areia movediça." (Pág. 91)
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